Le 14 mai 2011, donc, DSK et ND (appelons-la ND – pas Notre-Dame, n’exagérons pas, mais Nadine Dupont, Nafiss… Dial.., ce que vous voulez, pour préserver le floutage de ses yeux)  se rencontrent au hasard, comme ça, tiens bonjour, pour le meilleur puis pour le pire, dans la suite 06 du 28ème étage de l’hôtel Sofitel – à moins que ce soit la suite 08 du 26ème étage, on s’en fout. Plus moderne que le Sofitel de Manhattan tu meurs, serrures électroniques à carte magnétique, vidéo-surveillance presque partout, sauf là où il faut, enregistrement sur ordinateur de tous les mouvements de portes, ouvertures / fermetures, quelle carte, et à quelle heure… eh bien, mesdames-messieurs, c’est aujourd’hui le 5 juillet, soit environ 50 jours plus tard, que le procureur Cyrus Vance Jr a communiqué les résultats des enregistrements dont je vous cause.

Il a donc fallu environ 7 semaines aux fins limiers, experts de l’informatique, pour bouquiner ce que les ordinateurs du Sofitel avaient dans leurs fichiers : ça devait ressembler à un truc comme ça, une “main courante”, comme on dit :

Date / heure / N° de carte / détenue par… (nom-Prénom) / N° de porte / Ouverture-fermeture.

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2011-05-14 / 12:06 / 4287698765 / Nafiss.. D.. / Suite 2806  / Open

2011-05-14 / 12:26 /  4287698765 / Nafiss.. D.. / Suite 2806  / Close

……………………… etc etc……

C’est terriblement complexe, et l’on regrette énormément la mort prématurée des grands génies du déchiffrement, les Champollions des hiéroglyphes, les experts des manuscrits de la Mer Morte, les casseurs de code du calibre d’Alan Turing. Ces phares de l’intuition mathématique nous eûssent appris quelques jours plus tôt, que madame ND était entrée à 12h06 dans la suite 2608, eh oui !

Mais bon, ça y est, on les a déchiffrés, les hiéroglyphes de la main courante du Sofitel de Manhattan. Réjouissons nous, l’enquête va pouvoir avancer.

Tibert

Oui, tête ta tototte et tais-toi, Cindy, Oscar, Balthazar, Kevin, Léandre, Mustapha, Juliette : pendant ce temps, tu fous la paix à maman, tu ne risques pas de dire, manifester, crier, parler, formuler, participer. Que du bonheur ! plus tard tu machouilleras du chewing-gum en suçottant une cigarette, sans oublier le baladeur aux écouteurs vissés dans les oreilles. Ajoutons-y le mobile dont tu tapoteras frénétiquement et inlassablement les touches. Et un plug dans les fesses, pour couronner le tout.

Tibert

Mais v’là-t-y pas qu’un beau jour, à la veille d’un voyage, alors qu’il est dans une de ses humeurs à fesse, qu’il s’est donc rendu dans son hostellerie favorite pour un petit plan-cul conforme à ses habitudes, ne voilà-t-il pas qu’attendant, on peut le supposer, avec une certaine excitation, la personne “du sexe” que le room-service officieux et dévoué doit lui envoyer, un grain de sable grippe le mécanisme.

La femme de chambre d’étage, vu l’heure tardive – il est autour de 13 heures – se dit qu’il est plus que temps de faire la suite numéro 47522-7, frappe à la porte, n’attend pas de réponse, annonce à tout hasard et à la cantonade, mezzo voce, “service de chambre” et entre, sûre qu’il n’y a personne.

Mais non, pas du tout, le monsieur est “prêt” pourrait-on dire, en tenue – fort simple, et en armes ; il sort de la salle de bains, disposé à jouer sans préambule sa partition, qui pour lui s’organise autour d’une séance de fesse, ni plus, ni moins. Vous saisissez le tableau ? l’horrible méprise ? d’autant plus qu’on est dans un pays où ça ne plaisante pas du tout du tout avec ces choses-là. La femme de chambre, elle, n’est pas du tout dans les mêmes dispositions que le monsieur… ça se passe très mal, pas du tout le scénario attendu. Fatale erreur de casting, quiproquo qui tue.

C’aurait pu être du Feydeau, c’est du Kafka, c’est la Bérésina !…  si encore, comme à l’ordinateur, on pouvait cliquer sur “défaire”, revenir en arrière, jouer le coup différemment. Mais tiens, bernique ! les carottes sont cuites.

Tibert

Une autre fermeture de robinet qui gonfle : le robinet d’informations. Le Monde, Libé, et maintenant le Figues-à-rôts, et violemment, tous se sont mis plus ou moins à “Tu veux lire ? tu raques“. “Tu veux intervenir ? tu raques“. Bon, je veux bien comprendre que produire un canard ça coûte des sous, que ce n’est pas une oeuvre philanthropique, mais on pourrait nous laisser bouquiner les titres et les résumés, au moins, non ? et regarder les images par dessus l’épaule du voisin.

Tiens, puisque c’est ça on va créer une société, moi mes potes : moi je paye pour Le Monde, un deuxième pour Libé, un autre enfin pour le Fig’machin (l’Equipe et le foot, moi, je cotise pas, mais bon, si ça vous branche…). Et on partage les identifiants / mots de passe. Comme ça on pourra tout bouquiner pour le prix d’UN seul canard.

C’est risqué ? oui, au sens où si l’un de mes co-cotisants se permet de balancer des commentaires mal venus et de signer pour moi, c’est ennuyeux. Il faut donc une certaine retenue, un code de bonne conduite, soit !

C’est frauduleux ? pas vraiment : les infos de l’un se retrouvent chez l’autre, et vice-versa – autant dire que quand tu en as lu un, tu les as tous lus (sauf l’Equipe, évidemment, puisque je ne le lis pas). Du temps de Beuve-Méry, de Pacadis ou de Thierry Maulnier, on n’aurait pas pu dire ça : le Monde, c’était un monument d’objectivité distante, le Figaro causait façon Comtesse de Métonculat, et Libé déconnait ferme dans la provoc’. Aujourd’hui,on reproduit pile-poil les dépêches de l’AFP, avec un peu de sauce socio-truc ou anti-machin (*) autour.

En fait, c’est idiot, mon idée de partager des abonnements. Avec un seul, ça doit suffire. C’est ça qu’on appelle la pluralité de l’information, coco !

Coco

(*) anti-qui ? ça commence par S et finit par Y, en 7 lettres ; tiens, un indice : y a un K au milieu.

J’ai donc utilisé mon vélo, ma bicyclette, ma bécane, mon biclo pour me déplacer en ville : bol, il n’a pas plu, voilà qui m’a plu, tout baigne… d’ailleurs quand bien même les  transports en commun eussent fonctionné, j’aurais utilisé ma bicyclette : question de fierté individuelle, non mais !

Mais je lis ceci  : “A la mi-journée, les grévistes plus nombreux que le 24 juin“. Aaaaahhh ! voilà donc la clé du conflit en cours, je décrypte pour vous :

- moins de 200.000 manifestants : retraite à 62 balais, bande de feignasses.

- entre 200.000 et 400.000 : 61,5, avec des aménagements pour les plus fragiles (comprenez :  les plus gueulards, les fonctionnaires…)

- entre 400.000 et 600.000 : 61 ans – allez, on va pas se chipoter pour si peu.

- au delà de 600.000 : on change le Premier Ministre, ou l’on nomme une commission, ou les deux.

Bon, vous savez ce qui vous reste à faire, selon pour qui votre coeur bat :  soit trouver un prétexte pour empêcher vos relations d’aller s’époumonner en vain dans la rue, soit chausser vos baskets et vous échauffer avant d’aller gueuler, sur l’air de “Il était un petit navire” … “Ohé, ohé, Pompidou – Pompidou navigue sur nos sous…”

Tibert

Tenez : des Roms s’installent en toute illégalité dans un terrain vague, un pré, une aire d’autoroute : pendant des années, ce genre d’initiative reste impuni, et puis crac, un beau jour, il faut dare-dare tous les virer, ces campements illégaux. Qu’est-ce qui a changé ?

Tenez : toute ville de 5.000 habitants et plus doit avoir un terrain d’accueil dédié aux “gens du voyage” (dont les Roms). Or plein de villes sont hors-la-loi sur ce point ; si des manouches viennent à vouloir y stationner, pas l’ombre d’un bout de terrain pour eux. Que fait la police ? rien, pendant des années. Et crac, tout d’un coup, on découvre que des communes ne respectent pas la loi ! ça alors !

Bref : une politique du “coup”. Laisser-aller chronique (tant pour les communes inéquipées en terrains d’accueil que pour les Roms en campement sauvage) suivi de crises de rigueur, on va voir ce qu’on va voir, scrogneugneu !

Si la réaction aux manquements aux lois était analogue à celle des “radars” routiers (*), ce serait certes inhumain – une justice au flash et au microprocesseur – mais on ne se poserait pas la question de respecter ou pas la Loi : quand on sait que ça va tomber, on fait attention ! Bref, au lieu d’un laxisme général entrecoupé de crises de rigueur, une application quotidienne, ferme mais humaine des lois serait mieux acceptée. On a du pain sur la planche…

Un dernier mot : les “voleurs de poules” et les escrocs financiers, même combat ! la délinquance en col blanc n’est pas plus respectable parce qu’elle a les moyens de se payer des fringues griffées ;  bien au contraire.

Tibert

(*) je ne fais pas ici l’apologie globale des radars routiers, ces pompes à fric. Aux points dangereux, ils sont archi-nécessaires ; encore faudrait-il avoir la volonté de supprimer ces points dangereux !! les autres, c’est pour les menues dépenses de l’Etat.

On apprend dans cet article figaresque que la limite des 1,6 mètre datait de l’ancien régime, où elle s’exprimait en pieds et pouces : 5 pieds 3 pouces, soit, puisqu’un pied fait 12 pouces, 63 pouces !! sachant que chez les Etats-uniens – les seuls à s’obstiner dans l’utilisation de leurs pouces (et à emmerder la planète avec ça) pour mesurer les longueurs – un pouce vaut environ 2,54 cm, cela donne 160,02 cm : on concèdera volontiers que les 2 centièmes de centimètre ainsi ratiboisés comptent pour du beurre. Allez, je vous le fais à 160.

Certes, pour maîtriser un malfrat de 1,85 mètre et 92 kilos, il est intéressant de ne pas ŝtre trop inférieur en taille et en poids, mais la police ne fait pas que du maintien de l’ordre !! la police scientifique, tiens, pour passer un pinceau sur le scooter du fils de M. Sarkozy, aux fins de mettre au jour d’éventuelles empreintes digitales, pas besoin de mesurer 1,7 mètre : même un nain peut le faire. Et plein d’autres boulots comme ça.

On apprend ainsi, au fil de cet article du Figaral, que, je cite : “Il n’y a en effet pas que des policiers «de terrain» : la police nationale comprend aussi des mécaniciens qui s’occupent du parc automobile, des interprètes ou encore des cuisiniers.” Là franchement, ça me la coupe ! grandeur et force de la Fonction Publique… je comprends mieux l’ampleur de l’effort financier qui est demandé aux ménages pour entretenir ces innombrables et efficaces effectifs administratifs.

A moins que ça relève de précautions sécuritaires, ces emplois policiers “décalés” ? que ce soit de la parano galopante ?  ils ont peur qu’on leur scie la barre de direction de leur bagnole ? qu’on traduise de travers les aveux des prévenus allogènes ? qu’on fourre leur jambon-beurre-cornichon de mort-aux-rats ?   prudence, prudence, un cuistot assermenté, c’est plus sûr !!

Au fait, l’arme réglementaire du policier-cuistot, c’est aussi le flingue à la hanche ? pour truffer de plomb ?

Tibert

D’accord c’est beau, très beau la corrida, comme était beau le geste du rétiaire lançant son filet à la tête du secutor. Magnifique spectacle… juste dégueulasse, mais beau. Il faudra avoir des cojones, du courage, pour interdire ça, et ma foi, olé ! la Catalogne, si elle parvient à tourner cette page, aura gagné dans mon estime. Laissons les beaux taureaux sombres paître en paix, couvrir les vaches en demande, trottiner dans les estancias, en attendant la mort, comme nous tous.

Tibert

Lisez-le vite pendant que, tant que, profitant du fait que, ça n’est pas passé aux oubliettes, choucrouté, mis à la trappe : c’est assez intéressant, et en dit long sur l’usage judicieux qui est fait de nos impôts. Mais je suppose que vous ne vous faisiez pas d’illusions, non ? si ?

http://www.lefigaro.fr/actualite-france/2010/07/09/01016-20100709ARTFIG00597-fonction-publique-sanctionnee-pour-avoir-dit-la-verite.php

Tibert

” Bison Futé mise sur un vendredi et un samedi rouges en Ile-de-France et orange au niveau national dans le sens des départs.”

Voyons voir, voyons voir… si je pars de Bordeaux vers Lille, je suis dans le sens du départ, non ? inversement, le Lillois qui va vers Hendaye, il est dans le sens du départ aussi, non ? oui  ? bon alors, ils vont exactement dans des sens opposés, sans (sens ? ) que ça crée de bouchon, non ? ça devrait pouvoir rouler.

Bien, essayons d’avancer, quel est le sens des départs ? vu que ça part de partout, vers n’importe où ? allons, un effort.

Le sens des départs DES PARISIENS, évidemment, bonne réponse. Vous l’avez deviné tout seul : c’est un fait connu, les non-parisiens n’ont pas le sens du départ, ou pas droit au sens, ou alors petit, négligeable.

Merci, Bison Futé.

Tibert